Kapitel 1

Diana

Ich reibe mir den Nacken, während ich meinen erschöpften Körper aus der Küche schleppe. Jedes einzelne Gelenk in meinem Körper schmerzt. Ich bin seit dem Morgen auf den Beinen, aber zum Glück sind meine Pflichten für heute Nachmittag erledigt. Ich habe noch ein paar Stunden, bis ich zurückkommen muss, um das Abendessen zu machen, also sollte ich in der Zwischenzeit ein Nickerchen einschieben können ...

„Ahhh!“

Ich schreie, als der Schmerz in meinem Schienbein explodiert – eine Kraft, die meinen Körper nach vorne schleudert.

Als nächstes liege ich mit dem Gesicht voran auf dem harten Boden. Der Sturz ist schlimm, denn ich verspüre einen stechenden Schmerz in der Nase. Der Anfall war so plötzlich gekommen, dass ich mit meinen wild um sich schlagenden Händen den Sturz nicht auffangen konnte. Und dass meine Reflexe so gut wie nicht vorhanden sind, hat auch nicht geholfen.

Wimmernd richte ich mich auf, hocke mich auf die Fußballen und lege instinktiv meine Hände vor mein Gesicht. Eine zähflüssige rote Flüssigkeit befleckt meine Finger. Ich spüre, wie sie mir aus der Nase rinnt, über Kinn und Hals tropft und dann schnell in die Vorderseite meines Hemdes sickert. Sie rinnt mir aus der Nase, über Kinn und Hals tropft und dann schnell in die Vorderseite meines Hemdes sickert und die Oberseite des verblichenen beigefarbenen Pullovers schnell leuchtend rot färbt.

Ich schmecke den metallischen Geschmack meines eigenen Blutes in meinem Mund und als ich vorsichtig meine Nase berühre, treibt mir der stechende Schmerz tatsächlich Tränen in die Augen und lässt mich erneut ein klägliches Wimmern ausstoßen.

Jemand hatte mich zu Fall gebracht.

Ein Kichern über meinem Kopf lässt mich aufschauen.

„Was für ein Werwolf bist du denn, dass dich so etwas erwischt? Sogar ein Omega hätte dem ausweichen können“, schnaubt ein etwa zwölf- oder dreizehnjähriger Junge, bevor er ein Gesicht gespielter Erkenntnis aufsetzt, als ob ihm gerade etwas eingefallen wäre. „Oh, das stimmt! Du kannst doch nicht einmal als echter Werwolf gelten, oder? Du bist so schwach!“, und er lacht laut, weil er sich selbst witzig findet.

Ich erbleicht angesichts des Schlags. Ich atme schmerzerfüllt und zitternd durch den Mund und senke den Blick zu Boden – richte meinen Blick auf den Blutfleck, der auf den polierten Holzboden getropft ist.

Obwohl ich mich über meine eigene Schwäche schäme, schnürt mir auch die Empörung die Kehle zu. Ich beiße mir fest auf die Lippe und lenke mich mit dem kupfernen Geschmack des Bluts auf meiner Zunge und dem stechenden Schmerz, der sich über mein Gesicht ausbreitet, ab, um nicht zu reagieren. Außerdem achte ich darauf, dass mein Gesicht ausdruckslos bleibt. Ich weigere mich, ihn merken zu lassen, dass er mich fertig gemacht hat.

Ich höre leises Gemurmel und schaue wieder auf, nur um festzustellen, dass das Wohnzimmer tatsächlich voller Rudelmitglieder ist – und jeder von ihnen betrachtet mich mit einem Blick, der Abscheu, Verachtung und gelegentlich kühler Gleichgültigkeit zeigt.

Meine Wut ist augenblicklich erloschen, da die Scham alle anderen Gefühle überschattet. Ich fühle mich wie ein Schaustück im Zoo, das zur Belustigung anderer ausgestellt wird – und selbst dann nicht einmal wie ein Tier, das man mag. Wie der Niedrigste der Niedrigen … ein widerlicher Wurm …

Das Zervos-Rudel ist ein solches Rudel.

Die Hierarchie der Werwölfe ist in der Reihenfolge ihrer Stärke Alpha, Beta, Gamma, Delta und Omega. Je stärker ein Wolf ist, desto mehr wird ihm ein Beitrag zum Rudel zugeschrieben, was wiederum seinem Wert im Rudel entspricht. Stärkere Wölfe werden natürlich besser behandelt und können praktisch tun, was sie wollen.

Der Teenager ist ein Gammawolf und als solcher ein Mitglied, das einen echten Beitrag zum Rudel leisten kann.

Nach all den Jahren bin ich natürlich an die unfreundlichen Worte und die Missachtung des Rudels gewöhnt. Ich bin nicht völlig immun dagegen, aber zumindest treffen sie mich nicht mehr so schlimm. In Wahrheit sind es also nicht die Worte des Jungen selbst, die mir im Moment wehtun. Es ist etwas anderes. Oder besser gesagt, jemand anderes.

Ich schaue auf, und mein Blick trifft direkt auf den eines jungen Mannes im Wohnzimmer. Er sitzt träge auf einem Zweisitzersofa, sein Rücken ruht auf den Kissen, seine Beine sind bequem gespreizt und sein Arm ruht auf der Sofalehne – seine Haltung ist von völliger Entspannung und Lässigkeit geprägt.

In seinen vertrauten dunkelbraunen Augen sehe ich nichts als völlige Gleichgültigkeit – sein Gesicht ist stoisch und emotionslos. Unsere Blicke treffen sich nur für eine Sekunde, bevor er wegschaut.

Seine völlige Gleichgültigkeit gegenüber meiner Lage schmerzt in meinem Herzen und meine Lippen verziehen sich zu einem sarkastischen Lächeln.

Was habe ich erwartet? Dass er für mich einsteht? Mich beschützt? Das hat er schon lange nicht mehr getan... Ich kann nicht sagen, dass mich seine Lässigkeit überrascht. Gleichzeitig hoffe ich jedoch, dass er etwas tut. Irgendetwas. Um zu zeigen, dass ich ihm etwas bedeute... auch nur ein bisschen. Ich wende meinen Blick ebenfalls von ihm ab.

Eine Situation, in der mich jeder schikanieren kann und damit durchkommt, ist nichts Neues, aber das hält mich trotzdem nicht davon ab, mich so klein und unbedeutend zu fühlen.

Der Junge blinzelt zu mir herunter und für den Bruchteil einer Sekunde sehe ich, wie er mit dem Gedanken spielt, mir noch mehr wehzutun. Ich versteife mich, während ich auf den bevorstehenden Schlag warte, aber dann wandert sein Blick über mein Gesicht, er nimmt den Schaden wahr und ich sehe deutlich, wie er sich beruhigt.

„Was für eine Platzverschwendung“, spottet er, bevor er seine Hände in die Taschen steckt und davonschlendert.

Ich bleibe dort zurück und knie mitleiderregend auf dem Boden. Während ich benommen auf mein Blut auf dem Boden starre, flüstert mein Unterbewusstsein boshaft: „Du weißt, dass du das trotzdem wegwischen musst, oder?“ und ich zucke zusammen. Das ist die grausame Wahrheit.

Mit einer blutigen Hand auf dem Boden, die nur noch mehr von der zähflüssigen roten Flüssigkeit auf das polierte Eichenholz schmiert, rappele ich mich auf und taumele zurück in die Küche, um Reinigungsmittel zu holen. Dann komme ich zurück und wische das Blut auf dem Boden auf; jede meiner Bewegungen wird durch den quälenden Schmerz in meiner Nase, der durch mein Gesicht saust, noch viel schwieriger.

Ich unterdrücke die Tränen und bin entschlossen, sie nicht fallen zu lassen. Mir ist klar, dass ich nur noch mehr abfällige Bemerkungen ernten würde, wenn ich tatsächlich weine.

Während ich das tue, ignorieren mich die meisten Rudelmitglieder die ganze Zeit und unterhalten sich untereinander, und ich bin hin- und hergerissen, ob ich froh sein soll, dass sie nicht nach mir treten, wenn ich am Boden liege, oder traurig sein soll, dass mein Schmerz ihre Sorge nicht wert ist.

Wenn der Boden sauber ist, bringe ich die Putzsachen zurück in die Küche, lege mir das Papiertuch wieder auf die Nase und spüre, wie es sich ebenfalls schnell vom Blut vollsaugt …

Ich atme tief durch den Mund ein und halte den Blick auf den Boden gerichtet, während ich zügig durch das Wohnzimmer, den Flur entlang und aus dem Packhaus hinausgehe.

Sobald ich draußen bin, sprinte ich den Rest des Weges zu meinem kleinen Haus am südlichsten Ende des Rudelgebiets, mit einem Engegefühl in der Brust, einem schmerzenden Gesicht und brennenden Augen von ungeweinten Tränen.