Hoofdstuk 3 - Niet-coöperatieve koning

Ik aarzel en ga op mijn stoel tegenover deze man zitten. Ik voel dat ik de hinde van zijn wolf ben. Het voelt bijna alsof hij elk moment over de tafel kan springen en mij kan opvreten.

Daniels vader is Kent Lippert, de maffiakoning van onze stad. Daarom heeft hij een lijfwacht, daarom heeft hij zoveel geld -

Ik draai mijn hoofd opzij, nog steeds naar Lippert starend, me realiserend dat dit ook de reden is waarom Daniel zijn seksualiteit verbergt - de maffia van onze stad is notoir conservatief, en familie is alles. Een homoseksuele zoon zou nooit geaccepteerd worden, zeker niet een enig kind - God, hij wilde echt dat ik zijn baard zou zijn -

Arme Daniel, hij moet alles wat hij liefheeft verbergen -

Opeens besef ik dat de man voor mij glimlacht, een beetje zelfs. Hij laat zijn ogen over mij heen gaan en ik kijk hem aan als een hert in de koplampen.

Ik klem mijn kaken op elkaar en herinner mezelf eraan dat hij de slechterik is.

"Dus," zeg ik, terwijl ik me zenuwachtig weer naar mijn papieren wend. Je hebt dit al duizend keer gedaan. Fay! herinner ik mezelf eraan. Je zou dit in je slaap kunnen doen! "Kun je alsjeblieft je naam en geboorteplaats voor me noemen?"

"Ik geloof," zegt Lippert langzaam. "Dat je al op de hoogte bent van mijn geschiedenis." Hij leunt achterover en bekijkt mij.

Ik kijk op om zijn brutaliteit te aanschouwen - hij is zo onbeschoft. Maar helaas heeft hij gelijk. Iedereen in deze stad kent deze informatie. Ik vul snel het formulier in.

Ik kijk naar hem op. Opnieuw getroffen door zijn gelijkenis met Daniel. Vooral het profiel is bijna exact hetzelfde - maar terwijl Daniel zachtaardig en verfijnd is, heeft Kent een grimmige, dodelijke kant aan zijn gezicht.

Ik trek mijn blik van hem af, voel een rilling door me heen gaan, die met zijn vingers over mijn ruggengraat tikt. Op de een of andere manier stel ik me voor dat het Kents vingers zijn...

Ik verwerp de gedachte snel en concentreer me.

"De rest van de vragen die ik je vandaag stel, zijn van persoonlijke en psychologische aard," zeg ik, terwijl ik de ingeblikte toespraak houd die ik verplicht ben te houden tegen alle gevangenen. "De staat vereist dat je alle vragen volledig en eerlijk beantwoordt als onderdeel van de beoordeling. Begrijp je dat?"

Hij antwoordt stil en kijkt hem aan, een knie-reflexreactie op een niet-reagerende patiënt. Hij grijnst naar me, zonder te knipperen. "Meisje," zegt hij, terwijl hij langzaam voorover leunt om zijn ellebogen op zijn knieën te laten rusten, "wat geeft jou het recht om mij iets te vragen over mijn geschiedenis en mijn geest?"

Ik zit rechtop in mijn stoel, zenuwachtig van zo'n vraag. "De staat heeft mij ingehuurd om deze examens af te nemen -" "Heb je een diploma?" onderbreekt hij. "Een soort... certificaat?" Het laatste woord is zwaar van spot.

Ik frons naar hem en grijp naar beneden om in mijn tas te snuffelen. Ik haal de gecertificeerde papieren van de staat tevoorschijn die mij kwalificeren voor deze functie. "Hier," zeg ik, terwijl ik zijn boze blik beantwoord. "Als je zo nieuwsgierig bent." Ik strek me over de tafel om het hem te geven.

Een seconde voordat hij mijn pols grijpt, besef ik mijn fout. Hij grijpt mijn hand, vangt hem volledig in de zijne en trekt me naar voren tegen de tafel. Het doet niet echt pijn, maar verrast laat ik het papierwerk vallen terwijl ik naar adem snak, naar hem opkijk, doodsbang als hij mijn hand dicht bij zijn gezicht brengt, en dan - Oh mijn god -

Langzaam, toegeeflijk, haalt hij zijn neus over de ivoren huid van mijn pols. "Kamille, lavendel," mompelt hij, terwijl hij zijn ogen sluit en geniet van mijn geur. "Zo fris en schoon," zegt hij. Dan opent hij zijn ogen en staart in mijn verbijsterde gezicht, wil mijn reactie zien als hij zegt, "je moet maagd zijn."

Mijn lip trilt van schrik, van ontzag. Zijn ogen vreten me op, genietend van het trillen van mijn lippen, mijn wijd opengesperde, doodsbange ogen.

Een bewaker rent door de deur. "Handen af!" schreeuwt hij, maar Kent heeft mijn pols al losgelaten, zijn handen boven zijn hoofd geheven en is volkomen kalm.

"Sorry," zegt hij met een grijns, zijn ogen op mij gericht. "Het zal niet meer gebeuren."

Ik knipper naar hem, ga weer in mijn stoel zitten. Ik recht mijn schouders, kan mijn ogen niet van hem afhouden. "Gaat het goed met u, mevrouw?" zegt de bewaker, die naar voren leunt om me te bekijken.

"Gaat het goed met u, mevrouw?" zegt de bewaker, terwijl hij naar voren leunt om me te bekijken.

"Ik ben oké," zeg ik, terwijl ik met mijn andere hand over mijn pols wrijf. Ik ben niet gewond - alleen... geschokt. Ik maak mijn keel schoon en kijk weer naar mijn papieren. "We zullen... we zullen doorgaan." Ik probeer mezelf te vermannen, vastbesloten om de controle terug te krijgen, om dit interview af te maken. Ik kijk Lippert aan en hef mijn kin op. Ik ben taaier dan hij denkt. Dat hoop ik tenminste.

Ik pak mijn pen weer op. Dankbaar dat mijn handen niet trillen. "Alsjeblieft," zeg ik, terwijl ik me weer op het papier concentreer. "Kun je me vertellen over de misdaad waarvoor je gevangen zat? Ik zie,"

"Je rokje," zegt hij, grijnzend om het feit dat hij me zo snel boos maakt, "is ook heel kostbaar. Je hebt prachtige benen en het is de perfecte lengte om-"

"Alstublieft, meneer," herhaal ik, verrast om het in een trillend gegrom te horen. "Ik eis uw respect in dit proces. Wees u ervan bewust dat wat ik vandaag rapporteer, van invloed zal zijn op de rest van uw tijd in de gevangenis, evenals uw kansen op vervroegde vrijlating. Dus ik stel voor dat u dit proces serieus neemt."

Hij maakt me nog woedender door me uit te lachen - echt uit te lachen -

"Schat," zegt hij, terwijl hij naar voren leunt. "Ik zou je niet serieus kunnen nemen, zelfs al zou ik het proberen."

Mijn mond valt open en ik knipper geschokt naar hem, maar het slaat snel om in woede. | sla mijn hand op tafel, maar hij lacht alleen maar harder. "Meneer!" zeg ik. "Dit is een belangrijk proces!" ik sla nogmaals op tafel om het te benadrukken, mijn hand prikt. Hij kijkt alleen maar naar elke beweging die ik maak. "Ik begrijp het, Doc," zegt hij. "Ik ben hier, toch? Ga je gang. Beoordeel me." Hij zwaait met zijn hand naar zijn lichaam, zijn krachtige spieren, zijn onverzettelijke blik.

Ik kijk in zijn ogen en voel me overweldigd, bijna gehypnotiseerd door zijn blik. Ik kijk weg en staar naar de grond - overal behalve naar hem.

"Jij keek eerst weg," mompelt hij, terwijl hij mij aankijkt. "Op het slagveld zou je door mijn hand zijn gestorven. Zwak." Boos, richt ik mijn blik weer op hem, vastberaden.

"Goed," lacht hij. "Ik hou van meisjes met een beetje vechtlust."

Mijn gezicht wordt meteen bleek en rood, woedend, beschaamd dat ik in zijn truc ben getrapt, maar ook - godverdomme - ik voel mijn tepels hard worden onder mijn blazer. Zijn ogen gaan naar mijn borst, alsof hij het weet, het gezoem in zijn borst wordt dieper. Ik pak mijn pen weer en krabbel woorden zo snel als ik kan op het papier.

Voortdurend opstandig, meedogenloos sociopathisch, geen berouw. Ik adviseer om de gevangenisstraf voort te zetten, zonder kans op vervroegde vrijlating.

"Dit is afgelopen," zeg ik vastbesloten, terwijl ik zo snel mogelijk mijn papieren bij elkaar raap en ze gekreukt in mijn tas stop. Ik hoor hem zachtjes lachen terwijl ik me haast.

Ik haal adem, strek mijn schouders en geef hem dan wat ik hoop dat een vernietigende blik is terwijl ik naar de deur loop. Ik bonk twee keer op het metaal en de bewaker laat me eruit. Ik kijk Lippert niet meer aan terwijl ik begin te vertrekken.

"Oh, dokter," hoor ik zijn stem achter me echoën. Mijn wangen branden van schaamte als ik me omdraai om zijn afscheidswoorden te horen. "Ik zie je buiten wel," zegt hij. Hij grijnst naar me. "Je kunt erop rekenen."