Rozdział 7 Sable

Sobole

Budzę się ze snu ospale, moje powieki mrugają w czystym, wczesnym porannym świetle. Zasłony w oknie są odsłonięte i widzę, że Ridge zamknął okno z powrotem, kiedy spałem. Jego obecność w pokoju, kiedy spałem, wywołuje u mnie dreszcz, mimo że od momentu, kiedy mnie tu przywiózł, nie robił nic innego, tylko się mną opiekował.

Sen to czas wielkiej wrażliwości.

A ja panicznie boję się być wobec kogokolwiek otwarta.

Odsuwam kołdrę i delikatnie siadam. Moje ciało jest sztywne i nieporęczne, kończyny ciężkie jak powieki, więc odsuwam się, by oprzeć się o wezgłowie łóżka i zorientować się w sytuacji. Nie pamiętam, żebym wychodziła spod prysznica lub zasypiała, ale to nic niezwykłego w przypadku moich ataków paniki. Kiedy pod koniec ataku mój umysł staje się pusty, działam na autopilocie.

Znów mam na sobie część ubrań Ridge'a. Miękkie, znoszone bawełniane spodenki i koszulkę trzy razy za dużą na mnie. Uświadamiam sobie, że nie mam na sobie stanika ani bielizny i mam nadzieję, że sama je zdjęłam chwilę po prysznicu w pełnym ubraniu. Mam nadzieję, że sama się przebrałam wczoraj wieczorem, bo Ridge już to zrobił — i tym razem przynajmniej zostawił na sobie moją bieliznę. Jeśli sama się nie przebrałam wczoraj wieczorem, to z pewnością dostrzegł moje ciało.

Ta myśl wysyła nową falę paniki, która przechodzi przeze mnie, ale zaraz za nią jest coś jeszcze. Coś ciepłego. Mrowienie, które przechodzi przez mój brzuch, sprawiając, że mój oddech staje się nieco urywany. Nie potrafię dokładnie zidentyfikować uczucia, ale zalewa ono moje policzki ciepłem.

Niezależnie od tego, kto mnie przebrał po prysznicu, czuję się dziwnie bezpiecznie tutaj, w łóżku Ridge'a, nosząc jego ubrania. Ale nie chcę trzymać się tego uczucia.

Jeśli chodzi o mnie, nigdzie nie jest bezpiecznie. Ani tutaj, ani w szpitalu, ani w domu z moim wujkiem. Życie z Clintem nauczyło mnie, że ludzie są z gruntu źli i chcą mnie skrzywdzić. To po prostu ludzka natura, że chcemy sobie nawzajem zrobić krzywdę.

Jeśli spodziewam się czegokolwiek innego, narażam się ponownie na niebezpieczeństwo.

Pajęczyny snu powoli ustępują z mojego umysłu, a gdy to robią, uświadamiam sobie, że coś innego jest inne. Nie noszę już ortezy nadgarstka.

Moje ramię, które wczoraj bolało jak cholera, teraz ledwo boli. Kostka też czuje się lepiej. Niektóre siniaki i zadrapania, które zebrałem podczas lotu przez las, są już ledwo widoczne, chociaż blizny, które zostawił mi wujek, nadal tam są.

Mrugam, gardło mi się konwulsyjnie zaciska.

Jak długo spałem?

Ktoś krótko puka do drzwi, a potem Ridge woła przez gęsty las: „Jesteś obudzona? Przyniosłem śniadanie”.

Moje serce zaczyna bić szybciej i przez chwilę myślę, że zaraz dostanę kolejnego cholernego ataku paniki. Ale potem zdaję sobie sprawę, że to wcale nie to. To jego głos sprawia, że moje serce zaczyna bić szybciej, i to w sposób, do którego nie jestem przyzwyczajona.

„Nie śpię” – krzyknąłem chrapliwym i szorstkim głosem.

„Czy mogę wejść?”

Jestem powalony tym pytaniem. Wujek Clint po prostu by wparował – to mój pieprzony dom, dzieciaku. Ridge daje mi możliwość, żeby go odprawić, czego nigdy nie miałem w domu.

Wszystko, co mogę wykrztusić, to zduszone „Tak!”, które brzmi trochę zbyt piskliwie, gdy dziwna mieszanka emocji zalewa moją pierś.

Drzwi się otwierają i wchodzi Ridge trzymając małą tackę, na której stoi parujący kubek i talerz. Jego popielate włosy są potargane, a czarny T-shirt, który ma na sobie, dopasowuje się do jego mięśni, nadając mu silny, niebezpieczny wygląd, który sprawia, że moje tętno przyspiesza. Muszę sobie przypominać, że jest przyjacielem, który nie ma zamiaru mnie skrzywdzić.

Mimo to, gdy obdarza mnie nieśmiałym uśmiechem, jego miodowe oczy patrzą na moje, gdy stawia tacę na moich nogach, panika podnosi swoją paskudną głowę.

„Mam nadzieję, że lubisz jajka i bekon” – mówi, siadając na skraju łóżka. „To wszystko, co jadłem”.

Jego bliskość wywołuje we mnie resztki strachu. W połączeniu z paniką wpędza mnie w spiralę, a ja odsuwam się, rozchlapując kawę przez krawędź kubka, gdy uderzam tacą nogami.

Oczy Ridge'a łagodnieją, wstaje i podchodzi do sterty prania w kącie, gdzie wyciąga brudną koszulę. Porusza się powoli, a obie ręce ma w moim polu widzenia, wycierając rozlaną kawę.

„Nie wiedziałem, czy lubisz mleko i cukier w kawie” – mówi, ostrożnie wycierając resztki płynu. „Więc przyniosłem was oboje”.

Przełykam ślinę, gdy się odsuwa. Rzuca koszulę z powrotem na stos prania, a następnie przesuwa się na sam dół łóżka, wybierając stronę, która jest ode mnie tak daleko, jak to możliwe.

Gula rośnie mi w gardle z powodu jego hojności i sposobu, w jaki wydaje się rozumieć, czego potrzebuję, po prostu na podstawie moich szalonych reakcji . Szybkie bicie mojego serca zwalnia, a gdy to robi, mój żołądek wydaje nieświęte warczenie.

Jezu. Jak długo minęło odkąd ostatni raz jadłem? Straciłem poczucie czasu niemal całkowicie, ale to już drugi dzień, kiedy budzę się w łóżku tego mężczyzny. Musiał mnie przynajmniej namówić, żebym napił się wody po wczorajszym ataku paniki, bo moje usta nie są już tak suche i watowate.

Ridge obdarza mnie delikatnym, nieco rozbawionym uśmiechem, gdy przyciskam dłoń do brzucha. Sposób, w jaki jeden kącik jego ust jest nieco wyżej niż drugi, sprawia, że wygląda na surowego i lekko szorstkiego, tak jak wszystko inne w nim.

Odrywając wzrok od jego pełnych ust, wyciągam rękę i nieśmiało podnoszę kawałek bekonu. Talerz jest w jednolitym turkusowym kolorze z ciemniejszym dnem i wygląda na ręcznie robiony, podczas gdy na małym kubku do kawy widnieje napis MONTANA pogrubionym drukiem, a poniżej znajduje się artystyczne przedstawienie naturalnych cech stanu. Żadne z dań nie pasuje do siebie estetycznie, ale jakoś się sprawdzają.

„Jak masz na imię?” Ridge pyta cicho, przyciągając moją uwagę z powrotem do siebie.

Waham się, a potem gryzę bekon, odrywając połowę paska. Nie spieszę się, żując, a mój wzrok jest utkwiony w parze unoszącej się z mojego kubka. Nie jestem pewna, czy powinnam mu powiedzieć, jak mam na imię, chociaż nie potrafię dokładnie określić, skąd bierze się ta obawa.

Jaką władzę miałby nade mną, gdybym to zrobił? Co jeśli Clint powiesił plakaty o zaginionej osobie, a Ridge mnie wydał?

Ale jakaś maleńka część mnie, która sprzeciwia się mojemu samozachowawczemu instynktowi, chce zaufać temu mężczyźnie. Coś we mnie jest do niego przyciągane, czuję się przy nim bezpiecznie – prawie jakbym znała go od lat, a nie od mniej niż czterdziestu ośmiu godzin.

Przełykam bekon przez gardło, które wyschło jak pustynia, po czym podnoszę wzrok, by spotkać jego spojrzenie i powiedzieć: „Jestem Sable”.

Oczy Ridge'a ciemnieją, gdy słyszy moje imię, bursztynowy kolor zmienia się w odcień przypominający wypolerowane złoto, a ta zmiana wywołuje u mnie kolejne mrowienie. Dokładnie tak się czułam, gdy pomyślałam o nim, widząc mnie nago, gdy zmieniał mi ubranie. Coś ciepłego i odurzającego głęboko w moim ciele.

Wiem, co to jest, myślę. Po prostu nigdy wcześniej tego nie czułem.

I nadal nie mam pojęcia, co to znaczy. Więc odwracam się z najbardziej palącym pytaniem, jakie miałem od wczorajszego popołudnia.

„Czy to było prawdziwe?” pytam, sięgając po kolejny kawałek bekonu. „Wilk w twoim salonie? Był mężczyzną... a potem stał się wilkiem”.

Ridge mruży oczy, nie ze złości, jak wujek Clint, ale jakby starannie konstruował swoje kolejne oświadczenie. Nie mogę go winić za to, że wydaje się chodzić wokół mnie na palcach – nie udowodniłam, że jestem najbardziej stabilną osobą, odkąd otworzył dla mnie swój dom. Nawet teraz, balansując na tej niepewnej krawędzi, gdzie zaraz mi powie, czy to halucynacja, czy nie, jestem na granicy ponownej utraty odwagi.

„To, co widziałaś, wydarzyło się naprawdę” – mówi w końcu, wyraźnie decydując się nie próbować owijać w bawełnę ani nie manipulować prawdą.

Wciągam powietrze, szybko odkładając bekon, zanim moje drżące palce rzucą go na czyste prześcieradła. „Jezu”.

„Musisz zrozumieć, że jesteś tu bezpieczna” – spieszy się, by dodać. Kładzie dłoń na materacu między nami, jakby chciał położyć ją wygodnie na moim ramieniu. Udaje mi się powstrzymać, by znów się nie skurczyć, choć może to tylko dlatego, że mój mózg jest zbyt zajęty próbami ogarnięcia tego, co mi właśnie powiedział.

„Czy ty... też jesteś wilkiem?”

Słowa wychodzą zduszone. Pierwsze objawienie już groziło, że mnie przytłoczy, ale jeśli odpowiedź na to pytanie brzmi tak...

Mam ochotę uciekać. Znów. Jak mogę być bezpieczniejszy w rękach dziwnych hybryd człowieka i wilka, niż gdybym był sam na pustkowiu?

„Tak, jestem wilkołakiem. Ale nie stanowimy dla was zagrożenia”. Głęboki głos Ridge’a jest spokojny i wyważony. „Nie stanowimy zagrożenia dla społeczności ludzkich. Moje stado jest pokojowe. Trzymamy się głównie z dala od siebie i utrzymujemy nasze istnienie w tajemnicy przed zwykłymi ludźmi. W ten sposób jest bezpieczniej dla wszystkich”.

Zagrożony nadmiarem emocji, skupiam się na jednej rzeczy, która naprawdę się wyróżnia. „Twoja paczka. Jest więcej niż jedna paczka?”

„Kiedyś było nas czterech. Ale zostało nas trzech po…” Urywa, kręcąc głową. „Teraz zostało nas tylko trzech”.

Nie wiem, co chciał powiedzieć, ale pytania tłoczą się w mojej głowie, zatykając mój mózg, gdy piętrzą się jedno na drugim. Trudno mi utrzymać jeden ciąg myśli przez długi czas, gdy próbuję przetworzyć wszystko, co mi się przydarzyło.

Podnoszę lewą rękę, poruszam palcami, znów zaskoczona, że mogę to zrobić bez bólu. „Co się stało z moim nadgarstkiem? Był... był ranny. Skręcony. I moja kostka...”

„Tak”. Oczy Ridge’a twardnieją, ale nie sądzę, żeby gniew w nich był skierowany na mnie. „Poprosiłem naszą uzdrowicielkę, żeby obejrzała twoje obrażenia. Była w stanie załatać najgorsze z nich, w tym twoje ramię i kostkę”. Jego brwi ściągają się i szybko skanuje moje ciało. „Czy jesteś ranna w jakimś innym miejscu? Mogę ją sprowadzić z powrotem, jeśli tak”.

„Nie. Nie, wszystko w porządku.”

Naprawdę nie odczuwam bólu nigdzie indziej i jestem uspokojony, słysząc, że uzdrowicielem jest kobieta. Ale nie sądzę, żebym mógł znieść dotyk lub badanie przez inną obcą osobę w tej chwili.

„W porządku.” Ridge odchyla się lekko do tyłu, a na jego twarzy pojawia się wyraz ulgi. „No cóż, powiedz mi tylko, czy-”

Ucina, odwracając się ode mnie i wyciągając ucho w stronę okna. Szyba jest zamknięta i przez kilka sekund nic nie słyszę.

Następnie chór wyć przebija się przez ciszę, słaby w oddali, ale wystarczająco głośny, abym mógł go usłyszeć.

„Kurwa” – warczy Ridge, gwałtownie wstając. Przeczesuje dłonią swoje potargane brązowe włosy, a następnie przesuwa dłoń w dół twarzy, zamykając oczy, jakby chciał się przygotować. Kiedy otwiera oczy, kieruje na mnie swoje miodowe spojrzenie, lekko się krzywiąc. „Muszę iść”.

Kiwam głową, choć czuję ukłucie żalu, że odchodzi, gdy dopiero zaczynamy rozmawiać. Jeśli dowiem się więcej o jego stadzie i życiu, jakie prowadzą, myślę, że może nie będę czuła potrzeby, by tak szybko i daleko uciekać.

Życie z Clintem było jedną długą niewiadomą. Czy dostanę dzień wytchnienia, zanim znów podniesie na mnie rękę? Czy mnie nakarmi? Czy pozwoli mi przeczytać książkę, abym mogła uciec od horroru, jakim było moje życie?

Odpowiedzi na te pytania zmieniały się każdego dnia, a ja utrzymywałam się w stanie ciągłej wysokiej gotowości, a mój układ nerwowy był przygotowany na wszystko, co mogło nadejść.

Tutaj, w odosobnionej chatce Ridge'a, wciąż mierzę się z nieznanym i może dlatego nie mogę się uspokoić. Jestem zmęczona nieznanym. Chcę planu, chcę pewności i chcę czuć, że kontroluję swoje życie.

Już przechodzi przez pokój i otwiera drzwi, poruszając się szybko. Ale zatrzymuje się z ręką na klamce i odwraca się, marszcząc ciemne brwi.

„Nie jesteś więźniem, Sable” – mówi. „Nie jesteś w żaden sposób moim jeńcem i nie mam zamiaru trzymać cię tutaj wbrew twojej woli”.

„O-okej.”

Kiwam głową, trochę za dużo, zanim w końcu udaje mi się przestać, a na moje policzki wkrada się rumieniec.

Dobra robota, Sable. Po prostu udowadniaj, jak bardzo jesteś szalona, pięknemu mężczyźnie, który robi wszystko, żeby ci pomóc.

Ridge otwiera drzwi szerzej i robi kolejny krok, ale wciąż patrzy na mnie, dodając: „Ale jeśli tu zostaniesz, będziesz bezpieczna. Obiecuję”.

Następnie znika za drzwiami, pozostawiając je za sobą otwarte.