Rozdział 5 Grzbiet

Grzbiet

Kurwa. Nie tak chciałem wziąć w ramiona półnagą dziewczynę.

Normalni faceci chodzą na imprezy. Chodzą do barów. Zagadują pierwszą gorącą kobietę, która potrząsa tyłkiem w ich kierunku, a potem ruchają ją na śmierć przy ścianie łazienki pokrytej graffiti, na której prawdopodobnie jest też jej numer telefonu.

Nie ja. Nie, mój głupi tyłek musi znaleźć nieprzytomną kobietę na odludziu i zabrać ją do domu, tylko po to, by ona rozebrała się do majtek i pędziła jak szalona przez wioskę, próbując uciec.

Wiem, że nie jestem najseksowniejszym mężczyzną na świecie według magazynu People, ale cholera.

Głowa dziewczyny uderza w moją twarz, a ja muszę wygiąć szyję na bok, żeby nie rozbić sobie nosa.

„Hej! Nie zrobię ci krzywdy!” warczę, gdy ona próbuje ponownie, odrzucając moją głowę w drugą stronę.

„To odłóż mnie i puść!” dyszy, wyrywając się z mojego uścisku. Ma lekki, dzwonkowaty głos, choć uszczypliwość w jej słowach odbiera jej część melodii. Jedna bosa stopa uderza mnie w piszczel i jęczę z bólu. Ale ona też – uderzanie w kości gołymi kończynami jest jak kopanie betonu.

Przy trzeciej próbie uderzenia głową nie mam już innego wyjścia. Zaciskam jedną rękę wokół jej talii, owijam jej długie włosy wokół drugiej ręki i odciągam jej głowę do tyłu. Nie na tyle, by ją zranić, ale na tyle, by mocno przycisnąć ją do mojego ciała. W każdej innej sytuacji podążałbym za tym ruchem, mając usta na płatku jej ucha, a język zsuwając się po jej szyi. W tej sytuacji byłoby to wysoce niestosowne.

Ale cholera, jeśli jakaś część mnie nie ma nawet ułamka sekundy, żeby to zrobić.

„Uspokój się” – mówię jej cicho do ucha, gdy jej tors pompuje histeryczne oddechy pod moim drugim ramieniem. „Jesteś ranna. Tylko pogorszysz sprawę”.

Zły wybór. Wtedy zaczyna się krzyk.

Jezu Chryste.

Myślałem, że uratowałem seksowną, blondwłosą księżniczkę wczoraj wieczorem, ale ta istota to pieprzona banshee z jajami tygrysa. Wiedziałem, że dziewczyna była molestowana, kiedy ją rozebrałem i sprawdziłem jej obrażenia, ale kiedy była nieprzytomna, nie mogłem dokładnie zapytać o jej stan psychiczny. Teraz jest jasne, że powinienem był przywiązać ją do słupków łóżka dla jej bezpieczeństwa - i mojego.

„Jezu, kobieto, nie zrobię ci krzywdy!” mówię, ciągnąc ją z powrotem tą samą drogą, którą przyszliśmy. Na drodze wciąż osiada kurz po naszym biegu przez wioskę, ale to za mało, żeby ukryć spektakl, który ona robi. Grady jest na swoim podwórku, brwi podążają za cofającą się linią włosów, gdy patrzy na nas szeroko otwartymi oczami. Cordelia Raney siedzi z siostrą na ganku, obie gapią się na mnie, jakbym zabijał kobietę i tańczył w jej krwi – chociaż obie oceniają wszystko, co pieprzone, w zasięgu wzroku, więc nawet mnie to nie obchodzi. Jeszcze więcej moich towarzyszy wychodzi z domów, żeby sprawdzić, co powoduje całe to zamieszanie.

Tak. Nie tak spodziewałem się tego dnia.

„Puść mnie!” Banshee podkreśla ostatnie słowo machnięciem całego ciała, wyraźnie zamierzając wyślizgnąć się z moich ramion jak wąż. Ale ona nie ma pojęcia, że jestem silniejszy niż jakikolwiek mężczyzna, jakiego kiedykolwiek znała, a on po prostu bezużytecznie szarpie się w moim uścisku. Niestety, ten ponętny tyłek, nad którym śliniłem się poprzedniej nocy, uderza prosto w mojego kutasa.

Zatrzymuję się i zaciskam zęby, żeby powstrzymać ból i mdłości przetaczające się przez moje wnętrzności po uderzeniu. Do diabła z tym wszystkim. Nie minęliśmy nawet pierwszego rzędu domów, a ona wciąż krzyczy. Kurwa. Tyle o trzymaniu tego w tajemnicy przed stadem, dopóki nie wymyślę, co z nią zrobić.

Ponieważ nasz obecny układ nie wypali – ani jej, ani mojemu penisowi – rzucam ją na ziemię. Jest tak przestraszona, że natychmiast przestaje krzyczeć. Chwytając ją w talii, obracam ją dookoła, dostrzegając szeroko otwarte, pełne łez niebieskie oczy, które sprawiają, że w środku otwiera się we mnie ziewnięcie. Następnie pochylam się i wbijam ramię w jej brzuch, podciągając ją na swoje ramię.

Czasami po prostu musisz się zachowywać jak neandertalczyk.

Teraz mogę poruszać się szybciej, ignorując coraz bardziej ciekawskie spojrzenia z mojego stada, gdy kieruję się prosto do mojej chaty. Nie są przyzwyczajeni do tego, że mam cokolwiek wspólnego z kobietami, a teraz pewnie myślą, że jestem jakimś ukrytym seryjnym mordercą. Szok dziewczyny, gdy zostaje mi przerzucona przez ramię, daje mi błogosławioną chwilę ciszy i spokoju, zanim zacznie wierzgać jak pieprzony bronco i krzyczeć, jakbym zdzierał jej skórę z jednego paska na raz.

Kurwa. Położenie jej obok mojej głowy prawdopodobnie nie było dobrym pomysłem.

Mocno zaciskam rękę wokół jej ud, tak że może poruszać tylko ramionami. To działa - ledwo. Później będę miał kilka siniaków i zadrapań na plecach, ale jeśli to wszystko, z czym wyjdę z tej zaułkowej kotki, to będę uważał się za cholernego szczęściarza.

Szarpnięciem otwieram drzwi, przekraczam próg do mojej chaty, a następnie trzaskam za sobą drzwiami wejściowymi. Powstrzymuję się przed przekręceniem zamka.

Tak, nie chcę, żeby ta baba rzuciła się na łeb na szyję w las, gdzie inna sfora - albo, do cholery, jedna z tych pieprzonych czarownic - mogłaby nie okazać jej litości. Ale nie chcę też, żeby myślała, że jest więźniem. Czuję się, jakbym szła po linie, sprowadzając dzikie zwierzę do mojego domu i musiała wymyślić najlepszy sposób, żeby poradzić sobie z tą sytuacją.

Dobrze, że mam doświadczenie z dzikimi zwierzętami.

Promienie słońca wpadają przez duże okno z przodu na gładkie drewno w moim salonie. Schylam się, pozwalając kobiecie wypaść z moich ramion i paść na dobrze wytartą brązową sofę z kordu, która jest prawdopodobnie starsza niż ona.

Już nie krzyczy, odkąd weszliśmy przez drzwi do domu, ale oddycha tak, jakby dopiero co ukończyła maraton bostoński. Jej jasna skóra wygląda jeszcze bledsza niż w ciemności mojej sypialni wczoraj wieczorem, a z każdym oddechem, który wciąga, wydaje się, że ma trudności z oddychaniem.

Kurwa. Uderza mnie to w pędzie, gdy na nią patrzę. Ma atak paniki. Jestem takim dupkiem.

Klękam na ziemi przed nią i sięgam po jej ręce, będąc tak delikatnym, jak to możliwe. Dziewczyna jest jeleniem, z szeroko otwartymi oczami i przerażonym, a ja jestem wielkim złym wilkiem. Muszę ją tylko przekonać, że jej nie zjem.

Odsuwa się ode mnie, ale udaje mi się uścisnąć jej małe dłonie. Jej skóra jest miękka i gładka.

„Hej. Hej, jesteś bezpieczny” – mówię, nadając głosowi najbardziej kojący ton, jaki potrafię wykrzesać. Biorąc pod uwagę, że mam głęboki baryton, który brzmi, jakbym mówiła przez żwir, to jest to dalekie określenie „kojący”. Mam taki głos, który prowadzi stado dzikich wilków, a nie ckliwy, matczyny ton.

Wciąga oddech za oddechem, ale jej palce trzymają się moich. To postęp, prawda?

„Jestem Ridge” – mówię, gdy nie odpowiada. „Jesteś w mojej chatce w górach. Znalazłem cię wczoraj wieczorem. Byłeś ranny i zabrałem cię do domu, żeby się tobą zaopiekować. Nie zrobię ci krzywdy”.

„S-skąd ja n-wiem?” Każde słowo wychodzi z jej ust zdyszane, a tuż po jej wypowiedzi kryształowa łza zbiera się na jej dolnej powiece i spływa po policzku.

Serce mi się kraje. Jest cholernie przerażona, tak przepełniona żałosnym strachem, że desperacko chce uciec. Widzę w jej cudownych niebieskich oczach, że w pełni spodziewa się, że ją skrzywdzę.

Podobnie jak potwór, który oszpecił jej piękne ciało.

„Nie mogę tego udowodnić” – mówię jej szczerze, pocierając kciukami jej palce, co mam nadzieję jest uspokajającym gestem. „Ale obiecuję, że cię nie skrzywdzę. Chcę ci tylko pomóc”.

Patrzymy na siebie przez kilka chwil. Ciągle pocieram zgięcie jej palców i zachowuję uprzejmy dystans od jej ciała, żeby nie przekroczyć pewnych granic i nie przestraszyć jej jeszcze bardziej, niż jest już przerażona. Jest cholernie piękna, nawet ze strachem w oczach i bólem wyrytym na twarzy.

Chcę zniszczyć osobę, która zmieniła ją w to żałosne stworzenie.

W końcu jej ramiona opadają do przodu, napięcie w jej ciele zmniejsza się o ułamek. Bierze głęboki, drżący oddech i powoli go wypuszcza.

Udało mi się – przezwyciężyłam panikę.

„Przykro mi, że obudziłaś się w obcym miejscu. To było pewnie cholernie straszne” – mówię, próbując być na jej poziomie , żeby pokazać przeprosinami, że ją rozumiem. „Zwłaszcza po tym, co ci się przydarzyło wczoraj w nocy. Jak wylądowałaś w Devil's Ditch? W wąwozie?”

Mruga do mnie, jakby próbowała na nowo nauczyć się angielskiego. Jakby moje słowa nie miały sensu i musiała poświęcić kilka dodatkowych sekund, żeby je uporządkować, gdy jej mózg wraca z miejsca, w którym się znajdował podczas ataku paniki.

Nie ruszam się. Nawet nie mrugam. Po prostu trzymam ją za ręce, dając jej czas i przestrzeń, których potrzebuje, aby odpowiedzieć.

Na koniec jej język wysuwa się, by oblizać wargi. Przełyka raz, a następnie otwiera usta, by przemówić.

Ale zanim zdąży powiedzieć słowo, kilka głośnych głosów podnosi się na zewnątrz chaty. Twarz dziewczyny zmienia się natychmiast, a ona cofa się w poduszki kanapy, jej wzrok pędzi w stronę drzwi wejściowych.

Wzdycham, dźwięk jest mieszanką irytacji i obrzydzenia. Rozpoznaję głos, który najgłośniej wrzeszczy ponad głuchym zgiełkiem.

Drzwi wejściowe otwierają się z hukiem, a mój brat Lawson wpada do domu wielki jak góra i ubrany w swoją furię jak pelerynę. Garstka jego kumpli wpada za nim, aż w końcu mój salon jest niczym innym, jak wkurzoną energią shiftera.

„Co do cholery, Ridge?” warknął Lawson, wskazując na dziewczynę. Za późno zdałem sobie sprawę, że powinienem był zamknąć te pieprzone drzwi.