Rozdział 3 - Niezgodny z zasadami król

Waham się, siadając na krześle naprzeciwko tego mężczyzny, czując, że jestem łanią jego wilka. Mam wrażenie, że w każdej chwili może przeskoczyć przez ten stół i mnie pożreć.

Ojcem Daniela jest Kent Lippert, król mafii naszego miasta. Dlatego ma ochroniarza, dlatego ma tyle pieniędzy -

Przechylam głowę na bok, wciąż gapiąc się na Lipperta, zdając sobie sprawę, że to również powód, dla którego Daniel ukrywa swoją orientację seksualną - mafia w naszym mieście jest notorycznie konserwatywna, a rodzina jest wszystkim. Gejowski syn nigdy nie zostałby zaakceptowany, zwłaszcza jedynak - Boże, on naprawdę chciał, żebym był jego brodą -

Biedny Daniel, musi ukrywać wszystko, co kocha –

Nagle zdaję sobie sprawę, że mężczyzna przede mną lekko się uśmiecha, a jego wzrok przesuwa się po mnie, podczas gdy ja wpatruję się w niego jak jeleń w światła reflektorów.

Zaciskam szczękę, przypominając sobie, że to on jest złoczyńcą.

„Więc” – mówię, odwracając się z powrotem do moich papierów, zdenerwowana. Robiłaś to tysiąc razy. Fay! Przypominam sobie. Mogłabyś to zrobić przez sen! „Czy możesz podać mi swoje imię i miejsce urodzenia?”

„Wierzę” – mówi powoli Lippert. „Że już znasz moją historię”. Odchyla się do tyłu, przyglądając mi się.

Podnoszę wzrok, by spojrzeć na jego bezczelność – jest taki niegrzeczny. Ale niestety ma rację. Wszyscy w tym mieście znają te informacje. Szybko wypełniam formularz.

Spojrzałam na niego. Ponownie uderzyło mnie jego podobieństwo do Daniela. Profil, zwłaszcza, jest niemal dokładnie taki sam - ale podczas gdy Daniel jest łagodny, wyrafinowany, Kent ma ponurą, zabójczą cechę twarzy.

Odrywam od niego wzrok, czując dreszcz przechodzący przeze mnie, który stuka palcami po moim kręgosłupie. Jakoś wyobrażam sobie, że to palce Kenta...

Szybko odrzucam tę myśl i skupiam się.

„Reszta pytań, które ci dziś zadam, będzie miała charakter osobisty i psychologiczny” – mówię, wygłaszając wyuczoną mowę, którą muszę wygłosić do wszystkich więźniów. „Państwo wymaga, abyś odpowiedziała na wszystkie pytania w pełni i szczerze, jako część oceny. Rozumiesz?”

Milczy w odpowiedzi, a ja patrzę na niego, odruchowo reagując na nieodpowiadającego pacjenta. Uśmiecha się do mnie z politowaniem, nie mrugając. „Mała dziewczynko” – mówi, powoli pochylając się do przodu, by oprzeć łokcie na kolanach – „co daje ci prawo pytać mnie o cokolwiek na temat mojej historii i mojego umysłu?”

Siedzę prosto na krześle, wytrącony z równowagi takim pytaniem. „Państwo zatrudniło mnie do administrowania tymi egzaminami –” „Masz dyplom?” wtrąca się. „Jakiś rodzaj... certyfikatu?” Ostatnie słowo jest ciężkie od drwiny.

Marszczę brwi i sięgam, by przeszukać torbę. Wyciągam poświadczone dokumenty ze stanu, które kwalifikują mnie do tego stanowiska. „Proszę” – mówię, odwzajemniając jego spojrzenie. „Jeśli jesteś taki ciekawy”. Wyciągam rękę przez stół, by mu ją podać.

Sekundę przed tym, jak chwyta mnie za nadgarstek, zdaję sobie sprawę ze swojego błędu. Chwyta moją dłoń, całkowicie ją chwytając, ciągnąc mnie do przodu na stół. To nie boli, ale zaskoczona upuszczam papiery, gdy łapię oddech, patrząc na niego, przerażona, gdy zbliża moją dłoń do swojej twarzy, a potem - O mój Boże -

Powoli, pobłażliwie, przejeżdża nosem po kości słoniowej skórze mojego nadgarstka. „Rumianek, lawenda” - mruczy, zamykając oczy, rozkoszując się moim zapachem. „Tak świeże i czyste” - mówi. Następnie otwiera oczy i wpatruje się w moją zdezorientowaną twarz, chcąc zobaczyć moją reakcję, gdy mówi: „musisz być dziewicą”.

Moje usta drżą w szoku, w zachwycie. Jego oczy mnie pożerają, delektując się drżeniem moich ust, moich szeroko otwartych, przerażonych oczu.

Strażnik wbiega przez drzwi. „Ręce precz!” – krzyczy, ale Kent już puścił mój nadgarstek i uniósł ręce nad głowę, całkowicie spokojny.

„Przepraszam” – mówi z uśmieszkiem, patrząc na mnie. „To się więcej nie powtórzy”.

Mrugam do niego, odchylając się na krześle. Prostuję ramiona, nie mogąc oderwać od niego wzroku. „Wszystko w porządku, proszę pani?” – pyta strażnik, pochylając się, żeby mi się przyjrzeć.

„Wszystko w porządku, proszę pani?” – pyta strażnik, pochylając się, by mnie obejrzeć.

„Wszystko w porządku” – mówię, pocierając nadgarstek drugą ręką. Nie jestem ranna – tylko... w szoku. Odchrząkuję i spoglądam z powrotem na papiery. „Będziemy... będziemy kontynuować”. Próbuję zebrać siły, zdeterminowana, by odzyskać kontrolę, by dokończyć ten wywiad. Rzucam Lippertowi stałe spojrzenie, unosząc brodę. Jestem twardsza, niż mu się wydaje. Przynajmniej mam taką nadzieję.

Ponownie biorę długopis. Jestem wdzięczny, że moje ręce się nie trzęsą. „Proszę” – mówię, skupiając się ponownie na papierze. „Czy możesz mi opowiedzieć o przestępstwie, za które zostałeś uwięziony? Rozumiem”

„Twoja mała spódniczka” – mówi, uśmiechając się szeroko na myśl o tym, że tak łatwo mnie rozwścieczył – „jest również bardzo cenna. Masz piękne nogi, a jej długość jest idealna, żeby-”

„Proszę pana” – powtarzam, zaskoczony, słysząc, jak to brzmi w drżącym, małym warknięciu. „Domagam się pańskiego szacunku w tym procesie. Proszę pamiętać, że to, co dziś zgłoszę, wpłynie na resztę pańskiego pobytu w więzieniu, a także na szanse na przedterminowe zwolnienie. Dlatego sugeruję, aby potraktował pan ten proces poważnie”.

On jeszcze bardziej mnie wścieka, śmiejąc się ze mnie – naprawdę śmiejąc się ze mnie –

„Kochanie” – mówi, pochylając się do przodu. „Nie mógłbym cię brać poważnie, nawet gdybym próbował”.

Otwieram usta i mrugam, zszokowana, ale szybko przeradza się to we wściekłość. | Uderzam dłonią w stół, ale on tylko śmieje się głośniej. „Panie!” mówię. „To ważny proces!” Ponownie uderzam w stół, by podkreślić, moja ręka szczypie. On po prostu obserwuje każdy mój ruch. „Rozumiem, doktorze” mówi. „Jestem tutaj, prawda? No dalej. Oceń mnie”. Macha ręką na swoje ciało, swoje potężne mięśnie, swoje nieustępliwe spojrzenie.

Wpatruję się w jego oczy i czuję się przytłoczona, niemal zahipnotyzowana jego spojrzeniem. Odwracam wzrok, wpatrując się w podłogę – gdziekolwiek, byle nie w niego.

„Najpierw odwróciłaś wzrok” – mruczy, przyglądając mi się. „Na polu bitwy oznacza to, że zginęłabyś z mojej ręki. Słaba”. Rozgniewana, znów podnoszę na niego wzrok, zdeterminowana.

„Dobrze” – śmieje się. „Lubię dziewczyny, które mają w sobie odrobinę walki”.

Moja twarz robi się blada i czerwona naraz, wściekła, zawstydzona, że dałam się nabrać na jego sztuczkę, ale także – cholera – czuję, jak moje sutki twardnieją pod marynarką. Jego oczy przesuwają się na moją klatkę piersiową, jakby o tym wiedział, a brzęczenie w jego piersi pogłębia się. Ponownie chwytam długopis i tak szybko, jak potrafię, piszę słowa na papierze.

Ciągle buntowniczy, bezwzględnie socjopatyczny, bez skrupułów. Zaleca się dalsze pozbawienie wolności bez możliwości zwolnienia warunkowego.

„To już skończone” – mówię zdecydowanym tonem, zbierając papiery tak szybko, jak potrafię i wpychając je, pogniecione, do torby. Słyszę, jak cicho się do mnie śmieje, gdy się spieszę.

Biorę oddech, prostuję ramiona, a następnie rzucam mu, mam nadzieję, miażdżące spojrzenie, gdy idę w stronę drzwi. Uderzam dwa razy w metal i strażnik mnie wypuszcza. Nie patrzę już na Lipperta, gdy zaczynam wychodzić.

„Och, Doktorze” – słyszę jego głos odbijający się echem za mną. Moje policzki płoną ze wstydu, gdy odwracam się, by usłyszeć jego pożegnalne słowa. „Zobaczę cię na zewnątrz” – mówi, uśmiechając się do mnie ponurym uśmieszkiem. „Możesz na to liczyć”.