Punkt widzenia Selene
Jest ciemno. Nie widzę wolnej ręki Garricka, ale słyszę brzęk klamry jego paska.
To mój ojciec. Wyrywa skórzany przyrząd ze swoich spodni i wyrzuca go, uderzając przy tym końcem o mój nagi brzuch.
Z moich ust wyrywa się chrapliwy okrzyk. „Nie...! Co ty robisz? Jesteś pijany! Wynoś się!”
Jego pazury wbijają się w papierową skórę mojej szyi, a przenikliwy dźwięk zamka błyskawicznego rozpina spodnie.
Przez moją świadomość przebija się fala paniki. Burza ryczy nad ciężkim oddechem Garricka, idealna ścieżka dźwiękowa do mojej agonii.
Łzy płyną mi z oczu, gdy kopię i rzucam się na niego. Ale nic nie uwalnia mnie z jego uścisku.
Od śmierci mojej matki, osiem lat temu, mój szalony ojciec trzymał mnie w niewoli, codziennie trując mnie tojadem.
Ciągle czekam na śmierć, kładąc się spać każdej nocy, czując pewność, że nie dożyję wschodu słońca rano. Ale moja wilczyca Luna umarła pierwsza. Odeszła. Straciłam ją, moją jedyną przyjaciółkę i nadzieję.
Od wczoraj nie jadłam ani nie piłam, ale nie wiem, po co się tak trzymam. Jaki jest sens przetrwania, jeśli będę żyć sama w tej ciemnej celi?
Mój krzyk i kopniaki nic nie dają, ale potem mój gniew bierze górę nad strachem.
Nie obchodzi mnie, dlaczego mi to robi, nie pozwolę mu. Nie będę tu po prostu leżeć i to znosić.
Rozpaczliwie sięgam po jego twarz, próbując podrapać jego świecące oczy. Garrick z nagłą siłą uderza moją głową o podłogę, ogłuszając mnie na tyle, że na chwilę mnie uwalnia, by móc łapami dotknąć mojego niedorozwiniętego ciała obiema rękami.
Jego pazury rozdzierają moją skórę, ciągnąc się po mojej klatce piersiowej i w dół brzucha. Próbuję krzyczeć, ale nie wydobywa się z nich żaden dźwięk. Garrick wydaje z siebie szalony chichot, wpychając palce między moje nogi i wpychając je do środka.
„Nie!” Ledwo przywołuję swój głos, mój krzyk wychodzi jak szept. „Nie możesz tego zrobić, jestem twoją córką! Nie obchodzi cię, co moja mama o tobie pomyśli?”
Garrick zamiera, wyraz zaskoczenia przebija się przez pijacką mgłę jego myśli. Mruga: raz, dwa. Kręcąc głową , szydzi: „Ty naiwna dziewczyno, nie jestem twoim ojcem”.
„Co?” Jestem w szoku. Jego słowa mocno mnie uderzyły.
Nie puścił mnie, ale był wystarczająco rozkojarzony, żeby opóźnić atak. „Twój ojciec był jakimś kundlem z innej sfory”. Garrick warczy: „Twoja matka zaszła w ciążę z żonatym mężczyzną i musiała uciekać w niesławie”.
„Byłem na neutralnym terytorium, kiedy znalazłem twoją matkę, która czołgała się bez grosza przy duszy w rynsztoku. Uratowałem jej marne życie i przywiozłem ją tutaj. Poślubiłem ją, adoptowałem jej nieślubne dziecko i dałem jej dom. Była mi winna wszystko! A co dostałem w zamian?” – domaga się, ślina leci mu z kłów.
„Nic. Nigdy nie pozwoliła mi nawet dotknąć jej palcem! Zrobiłem wszystko, co mogłem, aby udowodnić moją miłość, ale ona nigdy nie potrafiła spojrzeć poza fakt, że jestem Omegą”. Uśmiecha się do mnie szyderczo. „Jesteś taka jak ona. Volana - ale w przeciwieństwie do niej, jesteś moja”. Wygląda na tak szalonego, że boję się, że może się całkowicie zmienić. „I nie możesz powiedzieć nie!”
Rzuca się na mnie, przykrywając moje ciało swoim.
Adrenalina krąży mi w żyłach, a moje palce zaciskają się na szyjce butelki whisky, którą mam przy sobie.
„Odejdź! Jesteś chory!”
Ból! Rozbijam mu ciężką flakon o głowę, zaciskając oczy, by chronić je przed spadającymi odłamkami szkła. Garrick osuwa się na mnie, jego ciężar wyciska powietrze z moich płuc.
Potrzeba całej mojej siły, żeby zrzucić z siebie jego wielkie ciało, ale daję radę. Znajduję swoje stopy, potykając się w kierunku drzwi.
Ruszam w noc, a mój umysł szuka jakiegokolwiek bezpiecznego miejsca. Nie zatrzymuję się, aby zorientować się w terenie lub zorientować się, moją jedyną myślą jest zachowanie jak największej odległości między mną a Garrickiem. Poruszam się tak szybko, jak to możliwe, zataczając się na drodze i zmuszając samochody do zatrzymania się z piskiem opon, abym mógł przejechać.
Nie przestaję być niezauważona. Ze wszystkich stron witają mnie przestraszone spojrzenia i zaniepokojone miny. Potem, niczym wizja ze snu, widzę twarz, którą rozpoznaję, zbliżającą się w świetle lampy.
Przez ostatnie osiem lat wielokrotnie śnił mi się Bastien Durand. Wygląda na znacznie starszego, niż pamiętałam, ale nie sposób pomylić jego surowych rysów. Wysoki, szeroki, z ciemnoblond włosami i wyrzeźbioną szczęką; łatwo zrozumieć, dlaczego wyobrażałam sobie, że jestem w nim zakochana jako dziecko. Jest synem i dziedzicem Alfy, a teraz zbliża się do mnie z zaniepokojonym wyrazem twarzy.
Srebrne oczy Bastiena świecą w ciemności, jego dłonie wyciągnięte w geście ukojenia, gdy zbliża się do mnie. Piorun uderza z głośnym trzaskiem, a złowieszcze oświetlenie zmienia jego przystojną twarz w coś naprawdę złowrogiego. Jego mężczyźni rozchodzą się wokół mnie, a wszystkie moje dziewczęce fantazje znikają.
To ogromny wilk Alfa zbliżający się do mnie, kolejny mężczyzna, który nie chce niczego bardziej, niż mnie skrzywdzić. Kiedy się zbliża, jego głęboki głos wysyła dreszcze wzdłuż mojego kręgosłupa, a jego uspokajające słowa trafiają w próżnię: „Spokojnie, mały wilku”.
Tuż przed tym, jak jego palce dotkną mojej skóry, atakuję defensywnie. Blokuje mój pierwszy cios, zaciskając dłonie na moich ramionach, ale wydaje się niechętny do użycia jakiejkolwiek prawdziwej siły. Jego wahanie mnie ratuje, gdy wyrywam się od niego, uderzam i kopię, aż się uwolnię i pędzę sprintem.
Przez jedną błogosławioną chwilę myślę, że mam szansę - potem słyszę jego głos, tak grzmiący jak burza. „Złap ją” - rozkazuje Bastien. „Teraz”.
