Kapitel 3 Grat

Grat

Als ich die Hütte verließ und mich in eine Wolfsgestalt verwandelte, um die Grenzen des Landes meines Rudels zu patrouillieren, hatte ich keine Ahnung, dass ich auf meiner Heimreise eine wunderschöne, bewusstlose Frau an meinem nackten Körper tragen würde.

Zugegeben, die meisten Männer würden diese besondere Situation nicht hassen. Das Mädchen ist atemberaubend, trotz all der Schnitte und Prellungen. Goldenes Haar, das wie ein dichter Vorhang um ihre Schultern fällt. Zierlich, aber mit perfekten Kurven unter ihren engen Bluejeans und dem grauen Sweatshirt. Die Art von herzförmigem Gesicht, dem Dichter in den Wirren ihrer Leidenschaft ganze Strophen widmen.

Aber so hatte ich mir verdammt nochmal nicht vorgestellt, meine Nacht zu verbringen. Ganz zu schweigen davon, dass ich mich wie ein verdammter Perverser fühle, wenn ich sie festhalte, während mein Schwanz frei unter ihrem Arsch baumelt. Sich in einen Wolf zu verwandeln ist großartig, solange man keine Kleidung braucht, wenn man sich zurückverwandelt.

Das Mädchen ist noch kaum bei Bewusstsein, bewegt sich ruhelos in meinen Armen und zuckt zusammen, während sie ihr verletztes Handgelenk an die Brust zieht. Das Glied ist in eine harte Schiene gewickelt, was ich so interpretiere, dass es verletzt war, bevor sie den Devil's Ditch hinunterstürzte und vor der Tür meines Rudels landete.

Etwas, das sehr nach Mitleid schmeckt, steigt in mir auf, als ich auf ihr schlafendes Gesicht blicke. Sie sieht aus wie eine Prinzessin im Mondlicht , klein und zerbrechlich und völlig verprügelt. Sie verdient einen weißen Ritter, der sie auf seinem edlen Ross in den Sonnenaufgang trägt.

Stattdessen bekam sie den verdammt großen bösen Wolf.

Was zum Teufel hat sie den ganzen Weg hier draußen gemacht? Devil's Ditch ist nicht einmal über die Straße erreichbar. Es ist meilenweit von jeder Zivilisation entfernt, die nicht zu meinem Rudel gehört. Menschen können nicht einfach auf unser Land stolpern, als ob sie eine Wanderung im Nationalpark oder so machen würden. Dafür haben wir gesorgt.

Herrgott, sie hat Glück, dass ich sie überhaupt gefunden habe.

Ich hätte heute Abend fast einen anderen Weg genommen. Die geschützte Grenze erstreckt sich über die Klippe, und ich bin diesen Weg gegangen, um hochzuklettern und unsere Siegel zu überprüfen, um sicherzustellen, dass sie noch intakt sind. Irgendein vager Instinkt hielt mich davon ab, auf die Spitze der Klippe zu klettern – Wolfsintuition oder so ein Scheiß – und lockte mich stattdessen in die Schlucht. Wäre das nicht passiert, hätte das Mädchen vielleicht dort gelegen und wäre gestorben, als die Temperatur über Nacht sank, und wäre dann morgen früh Geierfutter geworden.

Leider wurde meine Patrouille durch ihre Anwesenheit vorzeitig unterbrochen. Keine gute Nacht für eine Ablenkung.

Wir haben Gerüchte gehört, dass man in der Gegend dunkle Hexenaktivitäten wittern könnte, und genau deshalb wollte ich die Grenzen von Anfang an erkunden. Wo wir eine Hexe riechen, ist normalerweise auch eine Hexe zu finden, und dieses verletzte Lamm zurück in meine Hütte schleppen zu müssen, hält mich davon ab, meinen Pflichten als Alpha nachzukommen. Der Schutz meines Rudels steht an erster Stelle.

Das soll es jedenfalls.

Also, warum zum Teufel trage ich dieses Mädchen zurück in meine Hütte? Warum kümmert es mich überhaupt, dass sie aussieht, als wäre sie in Stücke gerissen und wie Müll weggeworfen worden? Sie ist keine Gestaltwandlerin und ich bin nicht für sie verantwortlich. Ich sollte sie an einem weichen Ort absetzen, wo sie keiner Gefahr ausgesetzt sein könnte, und sie dort lassen. Nicht mein Problem.

Und dennoch... werde ich es nicht tun.

Erstens bin ich nicht so verdammt herzlos. Sie ist jung und sieht zerbrechlich aus, und ich garantiere, dass sie nicht einmal am helllichten Tag wüsste, wie sie hier draußen überleben soll. Ich bin kein Monster, auch nicht an den Tagen, an denen ich mich so fühle.

Also verlagere ich ihr Gewicht auf meine Arme und fahre weiter.

Ich gehe mit leichten Schritten in das ruhige Dorf, das mein Rudel für sich gebaut hat. Die meisten von uns sind Nachteulen, aber selbst für Wölfe ist es schon spät, also schläft der Großteil des Rudels. Ich schätze, wir sind irgendwann in der Dunkelheit, bevor es dunkel wird. Ich war ein paar Stunden zu Fuß unterwegs, bevor ich das Mädchen traf, und ich begann meine Patrouille ziemlich spät.

Ich bewege mich schnell und leise durch das kleine Dorf. Mein Blick wandert durch die Schatten, die die Häuser meiner Rudelmitglieder umgeben, und sucht nach Lebenszeichen. Niemand hier wäre glücklich, dass ich einen Fremden hereingebracht habe. Natürlich könnte ich knurren und grunzen und meinen Rang geltend machen, aber der Weg des geringsten Widerstands scheint im Moment der beste zu sein.

Und dieser Weg ist Heimlichkeit.

Ich werde sie sauber machen, warten, bis sie aufwacht, mir ihre Geschichte überlegen und dann entscheiden, was dann passiert. Vielleicht braucht sie einfach eine Mitfahrgelegenheit irgendwohin. Vielleicht war sie wandern und hat sich verlaufen. Es wäre nicht das erste Mal, dass ein idiotischer Wanderer in der Wildnis fast gestorben wäre, weil er sich zu viel zugemutet hat.

Ich verlagere ihr Gewicht auf einen Arm, damit ich die Tür zu meiner Kabine öffnen kann. Meine Hand ist gefährlich nah an dem hübschen, runden Hintern des Mädchens und ein warmes Kribbeln durchfährt mich. Ich zügele das Biest mit einem strengen „verdammt noch mal, Mann, sie ist bewusstlos und geschlagen“ und stoße die Tür mit meinem nackten Fuß auf.

Das Haus riecht noch immer nach dem Abendessen, das ich vorhin gekocht habe, eine Mischung aus Lamm und Rosmarin. Ich füge der Mischung den Geruch ihres Körpers hinzu – den dicken, süßlichen Geruch von Erde, den Geruch eines Gebirgsbachs und darunter etwas etwas Weiblicheres. Blumig.

Diese Hütte kennt keine Blumen.

Ich trage sie in mein Schlafzimmer und lege sie vorsichtig auf die Decke. Sie ist völlig durchnässt, was bestimmt der Grund für den Geruch nach Gebirgsbach ist. Ich ziehe ihr zerrissenes, schmutziges Sweatshirt aus und werfe es auf den Boden, dann greife ich nach dem Knopf ihrer Jeans. Ich versuche verzweifelt, die perfekten Fleischhügel, die von einem zarten rosa BH umschlossen werden, nicht zu bemerken, aber es ist schwer, das nicht zu tun.

Ich vermeide sorgfältig ihre Titten und ziehe am Bund ihrer Jeans, versuche, sie über ihren Hintern zu ziehen. Als sie sich schließlich zu lösen beginnen, kommt ein weiches Baumwollhöschen zum Vorschein. Es ist nichts Besonderes, keine ausgefallene Spitzenunterwäsche, aber mein Herz setzt einen verdammten Schlag aus, wenn ich sehe, wie sie sich an die Rundungen ihrer Hüftknochen schmiegen.

Herrgott noch mal. Ich beiße die Zähne zusammen, wende den Blick ab und gehe zum Schrank. Ich muss sie bedecken, und mehr noch, ich muss mich selbst bedecken.

Wie bin ich in diese Situation geraten?

Ich ziehe mir eine Jogginghose und ein T-Shirt an und finde dann eine alte, abgetragene Pyjamahose, die vielleicht nicht von ihrem tollen Hintern rutscht. Sie muss achtzig Mal hochgerollt werden, damit sie nicht darüber stolpert, aber sie wird es schaffen.

Ich ziehe ihr die Hose über die Hüften und verstecke dieses teuflische Höschen, damit ich die Situation ohne Ablenkung überblicken kann. Dann beuge ich mich über sie und lasse meinen Blick über ihre Wunden gleiten. Was auch immer sie getan hat, sie hat überall, wo sie nackte Haut hatte, kleine Kratzer davongetragen – die Art von kleinen Kratzern, die von scharfen Ästen und einer Verfolgungsjagd stammen könnten.

Doch die Kratzer sind nicht das Einzige, was mir auffällt, und meine Augen verengen sich, als mein Blick über ihre kleine Gestalt wandert.

Das Mädchen ist voller Narben.

Sie sind überall. Auf ihrem glatten, blassen Bauch. Über ihren runden Brüsten, über ihrem Schlüsselbein. An ihren Armen, ihren Beinen, sogar an ihren verdammten Füßen. Kleine Narben, runde Narben, Schnitte, die so dünn sind, dass sie aussehen, als wären sie absichtlich gemacht worden. Manche alt, manche neu und manche fast so frisch wie die Handgelenkschiene an ihrem Arm. Die schlimmsten scheinen an Körperteilen zu sein, die leicht durch Kleidung verdeckt werden können.

Als ob sie ihr absichtlich aufgezwungen worden wären.

Ich bin von purer Wut überwältigt und greife so fest nach dem T-Shirt, dass sich meine Nägel durch den Stoff in meine Handflächen bohren. Sie ist so verdammt schön. So zerbrechlich, zerbrechlich, weich ... Wer würde dieser Frau wehtun? Wie könnten sie mit sich selbst leben?

Ich bin überrascht von der Intensität meiner Wut. Ich löse meine Finger aus dem T-Shirt und atme durch die Wut hindurch, während ich ihr das Shirt sanft über den Kopf ziehe. Nachdem die intimsten ihrer Verletzungen bedeckt sind, fühle ich mich etwas gelassener. Ich wende mich der Hose zu, ziehe sie ihr über die Hüften und halte meinen Blick fest auf ihr schlafendes Gesicht gerichtet, statt auf das Höschen.

Dann rolle ich sie sanft unter die Decke und ziehe sie ihr über die Schultern. Sie dreht sich im Schlaf um, rollt sich unter meiner Decke in Embryonalstellung zusammen, ihre gesunde Hand ruht unter ihrer Wange. Ich stecke die Decke um sie herum und staune erneut darüber, wie hübsch sie ist. Obwohl mein Schwanz seinen eigenen Willen hat und sie einen Körper wie eine Göttin hat, ist dies nicht die Art von Mädchen, die man fickt und dann wegläuft. Ich kann ihre Unschuld riechen; das Gute in ihr riechen.

Ich gehe zur Tür, lösche das Licht im Schlafzimmer und lasse sie ruhen.

Ich bin sicher, dass niemand diesem Mädchen je wieder wehtun wird. Dafür werde ich verdammt nochmal sorgen.