Kapitel 2

„Willst du meine Frau werden?“ Er wusste immer, was sie wollte, aber er gab es nie freiwillig preis.

Murray bot an: „Ich werde dafür sorgen, dass mein Fahrer Sie nach Hause bringt.“

„Nicht nötig. Ich habe ein Uber gerufen.“

Cliff mischte sich ein: „Roseanne, lass mich dich zur Tür begleiten.“

Roseanne winkte ab und drehte sich zum Gehen um.

„Murray, sieh dir das Chaos an … Ich glaube, Roseanne ist diesmal wirklich verärgert.“

„Nö, ist nichts.“

„Genau! Wie oft haben sie sich gestritten? Und jedes Mal kam Roseanne nach ein paar Tagen zurück und tat bei der nächsten Party so, als wäre nichts passiert.“

„Ich wette, fünf Tage.“

„Ich sage sechs.“

Murray blickte zur angelehnten Tür, sein Lächeln war von Kälte durchzogen. „Ich wette, höchstens drei Stunden. Sie wird zu mir zurückgerannt kommen.“

„Richtig, Murray ist ein sicherer Gewinner. Die ganze Welt weiß, dass Roseanne unsterblich in ihn verliebt ist.“

„Mann, warum kann mir keine Frau so ergeben sein?“

„Du? Träum weiter, Kumpel!“

Die Jungs brachen in Gelächter aus.

Als Roseanne nach Mitternacht in die Villa zurückkehrte, brauchte sie eine halbe Stunde zum Packen.

Sie war drei Jahre dort gewesen, aber als sie ging, passten alle ihre wichtigen Sachen in nur einen Koffer.

Der begehbare Kleiderschrank war voller ungetragener Designerkleidung, der Schmuck war nie getragen worden, und sie ließ alles zurück.

Das einzige Bedauern war die Wand mit Fachbüchern. Zum Glück hatte Roseanne den Inhalt auswendig gelernt. Das Medium war nicht mehr von Bedeutung.

Ihr Blick glitt über den Schminktisch und sie ging hinüber, um eine Schublade zu öffnen. Darin lag ein Scheck über siebzig Millionen Dollar. Unter dem Scheck befand sich ein Vertrag über die Übertragung des Grundstücks für 72 Eastwood Acres. Obwohl es in einem Vorort lag, war es vorsichtig geschätzt zwanzig Millionen wert. Murray hatte beide Dokumente während einer früheren Trennungsangst unterschrieben und sie in die Schublade gelegt, in der Hoffnung, dass Roseanne es nicht wagen würde, sie anzunehmen. Denn sie anzunehmen hätte das Ende ihrer Beziehung bedeutet.

Sechs Jahre für siebzig Millionen? Plötzlich hatte Roseanne das Gefühl, dass das kein Verlust war. Wie viele Frauen konnten schon behaupten, dass ihre Jugend so viel wert war? Sie packte beide Sachen in ihre Tasche.

Roseanne dachte: „Warum nehme ich nicht, was er mir gibt? Auch ohne Liebe gibt es wenigstens Geld.“

Sie war keine naive Heldin aus einem Liebesroman, für die Geld Dreck ist.

„Hallo, Reinigungsservice? Nehmen Sie auch Eilaufträge an?“

„Ja, eine große Aufräumaktion. Ich zahle extra.“

Roseanne ließ die Schlüssel im Foyer liegen, stieg ins Taxi und fuhr direkt zur Wohnung ihrer besten Freundin.

Unterwegs rief die Putzfrau noch einmal zur Bestätigung an: „Sind Sie sicher, dass Sie nichts von dem Zeug mitnehmen wollen?“

Roseanne antwortete: „Ja, mach, was du für richtig hältst.“

Nachdem Murray aufgelegt hatte, kam er in den frühen Morgenstunden nach Hause und musste feststellen, dass die Putzfrau fertig war und gegangen war. Der überwältigende Duft des Parfüms verursachte ihm Kopfschmerzen. Er lockerte seinen Kragen, setzte sich auf die Couch und schlief dort ein.

Am nächsten Tag wurde er vom vertrauten Klappern des Geschirrs in der Küche geweckt. Er setzte sich auf, rieb sich die Schläfen und griff nach seinem Wasserglas, doch dann griff er ins Leere. Seine Hand blieb über dem Couchtisch in der Luft stehen.

Dann grinste er leicht, weil er dachte, Roseanne sei zurückgekommen. Er hatte die Decke auf sich gelegt, aber sie hatte seinen Katertee nicht zubereitet.

„Sie hat im Laufe der Jahre nicht genug von ‚unvollständigen Konfrontationen‘ gehabt, was?“, dachte Murray und stand auf. „Heute solltest du besser …“

„Mr. Sherwood, sind Sie wach?“

Murray sah überrascht aus. „Sadie?“

Sadie sagte respektvoll: „Bitte machen Sie sich frisch. Das Frühstück ist in zwei Minuten fertig. Oh, war Ihnen beim Schlafen hier kalt? Ich habe die Heizung angemacht und für alle Fälle eine zusätzliche Decke hingelegt.“ „Richtig.“